Ce n'était pas la faute du soleil.  Tout se passait toujours avant l'aube lorsque les sons et les rires se dépêtraient maladroitement de l'écorce du sommeil, incapables de se mettre à courir.  Bientôt, l'explosion d'un désir demesuré endormi à l'ombre des jours, viendrait combler dans le sang, le déluge de la vengeance.  

Ce sommeil avait duré cinq cents ans.  L'heure du réveil de l'Afrique avait sonné, mais ceux qui lutteraient, l'épée à la mais, pour la conquête de la liberté, s'ils l'obtenaient jamais, ne rachèteraient pas la condamnation d'un continent tout entier.

Les entraves de la nuit étaient solides et immuables, et les frères obscurs de cette planère soumise au chaos, étaient trop noirs et trop orgueilleux.