Samatha se hatait vers la porche d'un élégant petit immeuble de la 63 rue Est. Elle clignait des yeux, à demi aveuglée par les rafales de vent et la pluie battante, à laquelle se mêlait un peu de neige fondue. Enfin arrivée à destination, elle laissa échapper un petit soupir, comme pour  se donner du courage. Comme à l'accoutumée, sa clé refusait de tourner dans la serrure.  Elle força un peu et, finalement, la porte céda. La chaleur du vestibule l'enveloppa immédiatement. Mais elle resta immobile un long moment, secouant son opulence chevelure d'une nuance rare, blond platine aux reflets d'argent.