J'avais seize ans... J'avais fait le bilan et... je ne voulais plus vivre, je voulais partir...pour de bon! En finir une bonne fois pour toutes.  Je n'avais plus confiance en la vie.  Le juge avait tranché définitivement : centre d'accueil jusqu'à dix-huit ans.  Il en avait marre de nous revoir tout les deux ou trois mois.  C'était toujours la même histoire.  Sur le cou, j'étais contente à l'idée de ne plus jamai vivre sous le même toit qu'elle.  Puis après, je ne suis regardée... j'ai regardé autour de moi, puis en moi...et j'ai vu un grand trou noir et vide...sans fond.  

Seize ans, une douzaine de placements... Le coeur en déconfiture, broyé!  Vivre.  Ca ne me disait rien.  Je m'étais déjà trop battue.  Je voulais me blottir, que l'on me sauve.  Déjà à huit ans, je vivais dans et espoir.  Mais à seize ans je savais que non, personne ne me sauverait. Je n'avais plus de rêve.