Je viens de livre "Le nain Jaune" de bout en bout pour la première fois: depuis la mort de mon père, je n'y parvient pas.

Ce livre est miraculeux Le nain Jaune, je me le gardais comme une bonne bouteille que l'on met à vieillir au frais pour la boire en une grande occasion, histoire de fêter des retrouvailles.

Je ressors Groggy.  Je tremble, comme la soif de père me torturait à mon tour.

Pourquoi faut-il que nous ne réussissions à nous parler d'amour que par-delà les tombes?  Il y a sans doute de la pudeur dans tout celà; j'y vois surtout une immense infirmité.

Mais les grands livres ne sont-ils pas toujours des jambes de bois?